第64章 梧桐树下的道场

深秋过后，菏泽的冬天来得又急又猛。

十一月中旬的一场寒流，让气温骤降了十几度。街上的行人裹紧了棉袄，缩着脖子匆匆赶路。新店门口那棵梧桐树，叶子已经落尽了，光秃秃的枝丫指向灰蒙蒙的天空，像一幅褪了色的水墨画。石磊在树干上缠了一圈稻草，又用旧棉被把树根盖住，生怕这棵小树熬不过第一个冬天。

阿福笑他：“师傅，您对一棵树比对自个儿还上心。”

石磊也不恼，拍了拍手上的土，说：“树跟人一样，头几年最要紧。熬过去了，就能长成参天大树。”

陈远依然每天下午准时来店里学艺。他已经学会了扎纸人、扎花圈、扎纸马，现在开始学做道场。石磊教得很仔细，从敲木鱼的节奏到念经的腔调，从摆放供品的位置到引导亡魂家属的礼仪，每一个细节都不放过。

“做道场，最重要的是什么？”石磊问。

陈远想了想，说：“庄重？”

“对了一半。”石磊说，“庄重是给活人看的。做道场的根本，是让亡人安心上路。你心里要有亡人，你的每一个动作、每一句经文，都要让亡人觉得——有人在送他，有人在记着他。”

陈远认真地点了点头，把这句话记在了心里。

这天下午，店里来了一个特殊的客人。

是个三十出头的女人，穿着一件黑色的羽绒服，脸色苍白，眼眶红肿，一看就是刚哭过。她怀里抱着一个相框，相框里是一张老人的照片——七八十岁的样子，满头白发，脸上带着慈祥的笑容。

“请问，这里是守义殡葬服务所吗？”女人开口问道，声音沙哑，带着浓重的哭腔。

石磊放下手里的活计，站起身：“是。大妹子，你有什么事？”

女人走进店里，将相框放在柜台上，声音有些发颤：“我爹……前天走了。我想给他办一场道场，风风光光地送他走。”

石磊看了一眼相框里的老人，点了点头：“你放心，交给我了。”

按照菏泽本地的习俗，道场一般在家里办，或者在殡仪馆的告别厅里办。但女人说，她爹生前最喜欢待的地方，是老家院子里那棵老槐树下。小时候，他爹总是在那棵树下给她讲故事、教她认字、给她扎小辫子。后来她长大了，进城工作了，他爹还是喜欢坐在那棵树下，一坐就是大半天。

“我想把道场办在老家院子里，就办在那棵槐树下。”女人说，眼泪又流了下来，“我爹说过，他走了以后，想在那棵树下多待一会儿。”

石磊沉默了片刻，然后点了点头：“好。就办在槐树下。”

那天傍晚，石磊带着陈远，跟着女人去了她的老家。

老家在菏泽城郊的一个村子里，离新店约莫半个钟头的车程。院子不大，但收拾得很干净。院子正中，有一棵老槐树，树干粗得要两个人才能合抱，树冠遮天蔽日，虽然叶子已经落尽了，但枝丫虬结苍劲，透着一股岁月的沧桑感。

石磊站在老槐树下，抬头看了看那些光秃秃的枝丫，又低头看了看脚下的泥土，沉默了很久。

“这棵树，有些年头了吧？”他问。

女人点了点头：“我爷爷小时候就有了，算下来，怕是有上百年了。”

石磊点了点头，没有再说什么。他让陈远在树下摆好供桌，点上香烛，摆上供品。然后，他穿上道袍，拿起木鱼，开始做道场。

木鱼声在冬日的黄昏中响起，一下一下，沉稳而悠远。石磊闭着眼睛，嘴里念着经文，声音不大，却带着一种说不清道不明的力量，像是在跟什么东西对话。陈远站在他身后，认真地学着，把每一个动作、每一句经文都记在心里。

道场做到一半，忽然起风了。